Estaba leyendo a Dostoyevski.
Cierro el libro, lo dejo encima de la mesa,
me siento y abro otra cerveza.
Qué aburrido sentarse y esperar la muerte.
Roger Wolfe (Westerham, Kent, Inglaterra, 1962), El extranjero
Estaba leyendo a Dostoyevski.
Cierro el libro, lo dejo encima de la mesa,
me siento y abro otra cerveza.
Qué aburrido sentarse y esperar la muerte.
Etiquetas: literatura
1 comentario:
Menos mal que tenemos la cerveza...
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